(Source: ldarknessl)

(Source: lapastanaga)

Desorden, contradicción, cansancio, desesperación.

Me niego… me niego… me niego…

me niego a creer en todo eso que nos enseñan

en el ágora social construido por los propietarios del decorado,

me niego a usar mi mente como reproductora de todo esto,

me niego a tener un cuerpo para mis caprichos

Deseo que los mares de estas tormentas que llegan en la noche

me tienten y me lleven lejos de aquí

donde ya no flotan las algas,

donde tu reflejo no se hace nada,

donde la memoria nos abandona,

donde la pólvora se mezcla con la ceniza de nuestros muertos

Cansado estoy de todo esto,

si fuera por mí,

simplificaría mi condición a mera expresión,

pero es que a las personas les gusta vivir

¿a eso vinieron? ¿no? ¿de eso se trata? ¿no?

Entonces vengo a lloriquear

sobre lo injusto, sobre lo bueno,

nada es perfecto, nada es etéreo,

todo se cae… en el suelo.

las valijas que soportan nuestros documentos se queman

todo se desmorona en una masa sin forma

la rabia es cariño, el odio es amar,

me confundo, lo siento, nada es perfecto,

la noche me pega con su soledad,

me congela los pies, me fomenta la sed,

vivo felizmente triste, siempre anhelando mas,

siempre mirando hacia afuera, nunca hacia adentro

y ese es el problema,

quiero ser perfecto y quiero no serlo.

De lo noúmeno al Pandemónium.

La garganta se me aprieta,

el pecho se reduce… cuesta respirar…

podría escribir sobre muchas cosas en este momento,

podría alabar a tu cuerpo

como los griegos alababan a afrodita,

podría quejarme de tus defectos

para luego excusarme con un te quiero,

podría criticar el hecho de la prostitución del amor,

podría hablar del des-amor,

podría quejarme de las injusticias del patriarcado,

podría revindicar a todo aquel que busca desafiar lo establecido,

pero nada saco con quejarme,

nada saco con alegar,

nada saco con odiarte, con quererte, con comprometerme,

quiero ser esa nada creadora que crea todo,

quiero rectificar que mi cuerpo me pertenece,

quiero, quiero, quiero,

pero no hago nada…

Busco respuestas, hago preguntas,

pero la distancia lo complica todo.

la incoherencia para algunos es deforme, para otros es la belleza,

¿para mi…?

Para mi es solo otra cosa más,

puedo escribir bien estructurado

con cada verso ordenado

o puedo dejar volar mi mente

y que el lápiz cuente lo que siente,

lo que siento, lo que veo, lo que vivo,

lo soñado, lo extrañado, lo querido, lo olvidado,

pero esto es solo una imagen,

lo real, no se como vivirlo

porque hasta yo me miento,

me mienten y nos mentimos.

A la cabeza solo se me viene una sola cosa…

Pandemónium.

(Source: sediciosa-utopia)

loungeagainstthemachine:

apathy

(Source: antesmuertaquesumisa)

mimbeau:

"Patrice avec bateau"

Paris 1952

Ilse Bing

The Unfortunate Mr. Samsa by Rich Johnson

(Source: kafkaesque-world)

elsd-mc:

Vale la pena bloguearlo !